El muro lee

"A los veintidós años, en primavera, Sumire se enamoró por primera vez. Fue un amor violento como un tornado que barre la linea recta en una vasta llanura. Un amor que lo derribó todo a su paso, que lo succionó todo hacia el cielo en su torbellino, que lo descuartizó todo en un arranque de locura, que lo machacó todo por completo. Y, sin que su furia amainara un ápice, barrió el océano, arrasó sin misericordia las ruinas de Angkor Vat, calcinó con su fuego las selvas de la India repletas de manadas de desafortunados tigres y, convertido en una tempestad de arena del desierto persa, sepultó alguna exótica ciudad amurallada. Fue un amor glorioso, monumental. La persona de quien Sumire se enamoró era diecisiete años mayor que ella, estaba casada. Y debo añadir que era una mujer. Aquí empezó todo y aquí acabó (casi) todo."


Sputnik, mi amor - Haruki Murakami

Parece una tonteria

El cuento de Sofía

Sofía y yo nos veíamos ocasionalmente. Encontramos en el otro una relación que podría definirse como amor posmoderno: cogíamos y de vez en cuando íbamos al cine o a comer afuera. Eramos el reflejo de la época del descompromiso. No me importaba si ella estaba con otros hombres; tampoco creo que ella se preocupara por si yo tenia relaciones con otra mujer. A pesar de esa libertad a ninguno de los dos nos interesaba otra persona.


Sofía vivía sola en un departamento céntrico y yo emprendía el viaje diario desde y hacia el suburbio. Ella trabajaba como recepcionista en microcentro, en uno de esos edificios que proyectan sombras gigantescas en todo momento del año. Cuando estábamos acostados me solía hablar sobre la pérdida de percepción del momento del día en que estaba. No sabia si era mañana o tarde, o si ya había anochecido estando ahí dentro. 


- Es como ese vídeo que te gusta-, dijo mirándome y abriendo grandes sus ojos marrones - el de Fleet Foxes cuando adelantan o atrasan el día y las estaciones moviendo una palanca. Es todo un mecanismo de vida ese.-


Era muy linda. Tenia un gesto preciso, particular  y precioso: cada vez que quería darle énfasis a lo que decía movía los labios en gesto de sonrisa y asentía con la cabeza.  


- Creo que cada vez te digo mas veces por día que sos hermosa. No sé, tendría que contarlas. Pero la semana pasada fueron ... mmm... 4 y hoy con está ya van 6. Me pasa que estoy en el trabajo y pienso en vos y me rio. Hace años que una sonrisa no tiene ese efecto y vos tenes la culpa-


- Si-, contesto ella gesticulando adorablemente, - soy hermosa y ...- no llegó a terminar la frase. La besé y empezamos a sacarnos la ropa. Cogimos. Después nos tapamos y nos abrazamos. Pensaba en lo bien que me sentía cuando compartía cosas con ella.


Cuando nos despedimos me abrazó fuerte, se mordió el labio y abriendo los ojos dijo - Te quiero -. Sonó tan leve, como si se avergonzara de haberlo dicho, pero las palabras flotaron por el aire en cámara lenta transportándome a un mundo donde yo no iría a trabajar y que quedaba haciendo el amor con Sofía toda la mañana. Despues comeríamos, dormiríamos y haríamos el amor nuevamente al despertar de la siesta.


- Yo también te quiero-, le dije sonriendo mientras me temblaba la voz . - Pero tengo que ir a trabajar. Nos hablamos, arreglamos para el fin de semana-. La besé y bajé las escaleras confundido, sabiendo que de alguna manera las cosas estaban cambiando. Mas adelante, comprendería que las cosas ya habían mutado sin que tomáramos conciencia de eso.


***


Sofía cerró la puerta y sonrió feliz. Estaba muy enamorada de Diego, tanto que le daba miedo la posibilidad de insinuarle que viniera a vivir con ella. Habia pensado seriamente en esa posibilidad. Iba a decirle que se quede una o dos veces por semana para ahorrarse el viaje hasta los suburbios.


Se paró frente al espejo y observó el pelo rizado, negro, que le caía sobre los hombros. La luz, levemente azulada, hacia brillar su piel y se reflejaba sus ojos. Sabia que el estaba tan enamorado como ella.


***


Eramos relativamente jóvenes y algo inocentes. Aun pensábamos que podíamos hacer algo, que eramos nosotros a fuerza de las decisiones correctas los que decidíamos nuestras vidas. Pensarnos y sentirnos libres de hacer. Eramos como niños que pensábamos que las nubes se movían solas, impulsadas por la voluntad de llegar al mar o a las sierras, sin comprender la acción del viento. 


Y así como el tiempo es villano, el nuestro iba quedándose corto.


***




Sofía me regaló Sauce ciego, mujer dormida. Si existía algo en el mundo que hiciese que la amara, eso era un regalo semejante. Había intentado encontrar ese libro por todas las librerías de la ciudad pero estaba agotado y por lo que supe , no seria reeditado. Tenia toda la obra del autor en un estante aparte y había calculado el espacio para un libro mas, que sin embargo, me era imposible conseguir. 


Esa noche me pidió que no me fuera. Llovía mucho y la vuelta a casa sería un infierno de autos varados escupiendo monoxido de carbono hacia cielos apáticos y centelleantes.


Mientras hacíamos el amor, Sofía me pidió que acabara dentro. Que tenia ganas de que ese fuera un regalos para los dos.- no te hagas drama, a la mañana tomo la pastilla. Dale , acabame.-


El tamborilleo de las gotas en el techo se escuchaba vívido como si estuviéramos debajo de una caja de cartón a la intemperie.Acabé dentro de ella varias veces y nos quedamos dormidos.


Al amanecer, los primeros rayos de sol que entraban por la ventana del balcón me despertaron. El sol estaba saliendo y los anaranjados rayos chocaban contra la cadera desnuda de Sofía. Yo podía ver el desplazarse del sol mirando su cadera: era un bello Stonehenge de cálida piel humana.

2011: futbol

Hard as a rock

Leidos 2011 x 3

Y en algún lugar...

La ciudad se derrite progresivamente, haciendo que el paisaje se parezca a un cuadro surrealista. Las hojas de los arboles no se mueven, el viento no las impulsa. Ninguna corriente de los 7 vientos acude al llamado desesperado. Así deben sentirse los peces que viven tras paredes de vidrio. En las calles los cuerpos transpirados van y vienen sin saber de y hacia donde. En algún punto una pareja de punkis vestidos de negro caminan de la mano y la cadena que ella lleva en la cintura golpea suavemente  contra su descubierta y empapada cadera. Un bebé es llevado en su carrito: sonríe y disfruta solo con el pañal puesto. El café sabe feo y la cerveza se vuelve un deseo que cobra fuerza. Ella habla sonriendo mientras pasa las paginas del libro que lee y espera que el sol no enrojezca demasiado su espalda. Solo quiere un tenue bronceado.

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El hombre de Igushtia

El viento congela los dedos y la punta de la nariz. Solo unos pocos hombres se atreven a salir hoy. Segun oimos en la radio, es uno de los días mas fríos del año y un frente de aire congelado avanza desde la frontera de Georgia. Nuestro guia, Piotr, nos pregunta si en verdad estamos dispuestos a realizar el viaje. Le decimos que si, y, con aire de resignación, Piotr bebe vodka y gesticula negativamente.


Volamos desde Moscu a Georgia y estamos ya en Igushtia, una pequeña región desconocida en medio del caucaso. Es una Chechenia a menor escala, que no aparece en los diarios, no genera ventas, no merece la atención y por eso la vida de las personas vale menos que otras partes del mundo. Aquí el conflicto también adquiere tintes religiosos, siendo los musulmanes perseguidos al igual que en muchas ex repúblicas soviéticas. Sin embargo, los buscadores de noticias nunca tropiezan con el nombre Igushtia. Ni siquiera nuestra presencia aquí tiene que ver con la guerra.


Para contextualizar, Igushtia tiene ahora a Sergei Ivanesevich como gobernante. Es un tecnocrata pro ruso ortodoxo. Es un secreto a voces en Moscu que Ivanesevich "fue nombrado" para ganar las elecciones y realizar la limpieza que esperaban en el Kremlim. Pero es resistido por la mayoría musulmana nacionalista. A pesar de que la situación es mas estable ahora que hace 15 años, cuando estalló el conflicto en medio de una atroz crisis económica - 20 % de la población murió por falta de alimento y gas - una calma tensa y pegajosa, humeda como el calor del trópico, flota en el aire. 


Recorrer las calles nos genera un sentimiento de vacuidad, de ser seres inhumanos. Desolación , falta de esperanza, la absurda muerte de banquete, enfermedades y niños muertos o muriendo tirados en las calles. Pequeños cuerpos convertidos en estatuas de hielo que nos recuerdan lo miserable de nuestra condición.Y silencio. Mucho silencio y un viento que nos cala los huesos. El silencio que nos permite decir que la salvación de algunos depende de la moda de otros.


Continuará...

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Audiovisual

No tengo nada para decir hoy. Solo ver y escuchar lo que hay alrededor.

Antropología del amor

En África central, en la zona que en la actualidad comprende la frontera entre la República del Congo y Gabón, existe la tribu de los Moboate. Es un pueblo agricultor que junto con los Bakongo poseían uno de los sistemas sociales mas avanzados de todo el continente.


A mediados de la década del 70, el antropólogo sovietico Aleksei Karsimov hizo un descubrimiento asombroso. Realizando un trabajo de observación participante etnográfico, desentramó parte del complejo universo de significados culturales de los Moboate.


Dentro del contexto de las relaciones personales, cada individuo era libre de convivir o mantener relaciones con otros miembros de la comunidad. A partir del momento en que se considerase que un hijo debía abandonar el hogar, la familia autorizaba esta partida. El destino de este hijo podía ser dentro de otra familia mas numerosa o creando la suya en pareja. Lo que Karsimov descubrió es que cada cierto tiempo la tribu, reunida ante el fuego y la palabra de los ancianos separaba una pareja. Con los ojos vendados los llevaban a la selva y los dejaban separados sin agua y sin comida.


Explica Karsimov que para los ancianos, la pareja había alcanzado tal nivel de complementariedad que debían ser separados para que pudieran encontrarse nuevamente. Los Moboate creían que si dos personas cruzaban el umbral de una buena relación, se enamoraban y que para darle alimento a esa relación no bastaba con los alimentos del mundo normal. Debían desearse en medio de la desesperación y la búsqueda de mantenerse con vida en medio de la selva. Si se encontraban debían regresar juntos a la aldea. En caso de que llegara uno solo, no seria recibido por la tribu y era enviado al exilio. Para lo Moboate, el amor era cosa de todo o nada. Sostenían que si existía una conexión  ambos se iluminarían como faros en medio la oscuridad y podrían soportar las condiciones desfavorables y regresar juntos. Los que lo hacían eran recibidos en medio de celebraciones que se extendían por siete días y siete noches. El numero siete, era el de mejor augurio para los Moboate. 


Otra recompensa que recibían los amantes era ganar el derecho de reemplazar a algunos de los siete sabios en caso de que alguno de estos falleciera. Pensaban que no solo la sabiduría era producto de la experiencia y los años. También era posible al haber alcanzado la iluminación del amor.

Viktor Tupolev para Cторінка 12

Escritores muertos y la entrada de Pearl Jam**

Me levante con una extraña sensación en la cabeza. No era un dolor ni algo molesto; tampoco podría decir que era placentero. Mas bien parecía que tenia algo adentro, lo podía sentir en la frente por sobre el ojo izquierdo.

Mientras calentaba el agua para el café me senté frente a la mesa. Inmóvil, era incapaz de pensar en otra cosas que no fuera esa sensación que con el correr de los minutos se iba transformando , y bajando desde la cabeza hasta el pecho, hasta el corazón. 

Tuve la sensación de despertarme dentro de un pozo. Pero este pozo era en realidad mi mundo cotidiano. Desde el fondo podía ver únicamente hacia afuera. Alrededor mio la oscuridad no dejaba ver ni mi propio cuerpo. Tuve que recorrerme con las manos para saber que mi mente no se había separado de la carne que me sostenía y me conectaba sensorialmente con el afuera. 

Desorientado como estaba intenté buscarle alguna explicación. No sentía el aroma del café haciéndose y la idea de que estaba en el fondo de algún lugar oscuro fue acrecentando. - Quizás el pozo era forma simbólica de entender mi vida. Tal vez todos tenemos un pozo donde nos refugiamos del exterior-, pensé. -De hecho, tenemos que tenerlo. De lo contrario seriamos erosionados constantemente por las fuerzas de lo exterior.- 

***

Intentaba explicarse a si mismo que ese lugar donde se encontraba formaba parte de él. Que era una especie de santuario, la ultima frontera de la intimidad de su ser. 

Angustiado por no poder interpretar lo que le pasaba, tomo rápido un café que al que no le sintió sabor alguno.  Quiso abrir las ventanas para que entrara algo de sol, pero no pudo. También la puerta se mantuvo cerrada a pesar de sus intentos de abrirla. Desesperado, marcó varios números en el teléfono pero ninguno respondió. 

El fondo de un pozo puede ser un lugar agradable para  vivir si se elige hacerlo, si es parte de una acción consciente. Pero en este caso, era una consecuencia inesperada de algo impensado,algo ínfimo que había trastocado su ser. La sonrisa que tanto le gustaba se había cerrado paro no abrirse, para él, nunca mas. 

***

Tuve el recuerdo de Lucía, del día en que supe que era el momento de dejar de verla. 

Iba caminando por el costado del mar. La rambla estaba muy linda esa tarde. Si bien no había sol, una brisa suave traía la presencia del mar a mis sentidos. La nubes que cubrían el cielo abstraían a toda persona y toda construcción de ellas, el ruido era imperceptible mas allá del agua.

Salí de la casa de Lucia después de haberme quedado ahí la noche anterior. Caminando mientras miraba el mar me di cuenta de dos cosas. La primera era que venia viendo a Lucia hacia ya dos años y nunca supe mucho de su vida. Lo que conocía eran los aspectos exteriores de su personalidad. Era callada, le gustaba dibujar y leer poesía. También que tenia una capacidad que la hacía distinguir lo bello de entre lo cotidiano. Como si en medio de una ciudad plástica y metálica pudiera encontrar un jardín de flores que pasara inadvertido para todos. Eso me gustaba.

Cuando recién nos conocimos íbamos a un lugar en la playa donde no había gente. No hablábamos mucho. Nos abrazábamos y mirábamos el ir y venir del agua. Sentía un olor en ella, como se suele sentir en las plantas que tienen sus raíces en la tierra, y no en las macetas. Nunca llegue a entender el por qué de eso.

La otra cosa que descubrí era que también me gustaban mucho sus libros. No entendía porque , ademas de por querer estar “con” ella, sentía necesidad de ir a su casa y buscar entre su biblioteca. Me dí cuenta que ella y sus libros eran como un refugio. Un lugar donde ir cuando no me sentía cómodo en otros lados. Quizás fuera algo mio, pero estaba convencido que tenia que ver con “algo” en ella. Era su olor , sus libros y su sonrisa. Si cada libro es un pequeño universo simbólico, la suma de cosas que se les agregaba solo por pertenecer a Lucía, por ser mirados con atención, tocados, hacían que se transformaran en universos reales. Lugares para vivir.

Al instante, pensé que no queria ser el inquilino de un lugar que no era el mio. Lucía siempre iba a ser ella. Nunca podría yo lograr llegar a entenderla y a compenetrarme mas allá de la admiracion que sentía. Viviría eternamente enamorado de ella.  

** Vamos. Pez.¡Viva Pez!

Revolución Industrial, o un poco de Historia para sacar las telarañas de eso

En 1820, Inglaterra estaba en la cresta ascendente de lo ola de Revolución Industrial que había iniciado alrededor de 1780. El algodón era el ariete que avanzaba al frente de la expansión economica y comercial mas grande que el mundo había visto hasta ese momento. Otras industrias, como la química, avanzaban a la par del creciemiento de la industria textil. Las grandes hilanderias de Inglaterra, que eran para esa época lo mas parecido a los complejos fabriles, abastecian a Ámerica, Asía, y parte de Europa de productos elaborados con algodón que venía del otro lado del Atlántico. El comercio ultramarino florecio junto con las fortunas de los empresarios navieros y arriesgados hombres de negocios, que acompañados por gente de espadas se lanzaban a la conquista de nuevos mercados. 


Las oportunidades se abrian mediante la diplomacia, como es el caso de la América Latina, o fuerza de cañón como con el mercado chino del opio. A medida que los afortunados inversores y comerciantes se enriquecian y esperaban la llegada del ferrocarril, que impulsaria la segunda oleada de la revolucion y de expansión de capital financiero, los barrios pobres se multiplicaban en todas las ciudades cuasi industriales. 


Por primera vez la población inglesa de la ciudad era mayor que la del campo. Miles de campesinos dejaban sus tierras año tras año. Abandonaban sus casas, algunas convertidas en pequeños talleres al servicio de incipientes capitalistas, yendose a las ciudades escapando de la miseria, de las malas cosechas y las enclosure acts. Llegados a las ciudades, proporcionaban mano de obra barata y excedente. 


Hasta que, mágicamente gracias a la aparición de hombres brillantes, la economía descubrió que a los trabajadores debia garantizarcele el minimo para su subsistencia, 500.000 hilanderos murieron. Como los trabajadores parecían demasiado caros, niños y mujeres tambien eran utiles en jornades de doce horas.


El movimiento Luddita, intentó romanticamente terminar con el progreso y el maquinismo que había cambiado su modo de vida y el mundo. 


***


Después de deambular por las calles buscando un bar que no estuviera lleno de obreros gastando su sueldo en bebida, decidí pasar por alto mis ganas de una buena cerveza. Me sorprendía ver los bares llenos. Veinte años atras, los gentlemen no se amontonaban en las casas de bebida. Tampoco había tantos casos de violencia familiar. Como ayudante de la policía de Manchester, tenia acceso a mucha información. Por eso no dejaba de sorprenderme la cantidad de golpizas que eran investigadas por la fuerza. Aparentemente estos hombres, despues de trabajar doce horas, se emborrachaban en las cantinas del downtown y luego se golpeaban hasta quedar inconscientes, a sus familiares o quien osara mirarlos en su borrachera. 


Y así las cosas, Manchester se convertía lentamente en un agujero de pestilencia. Aumentaban los homicidios, las peleas, los robos. De hecho, fue necesario reclutar nuevos oficiales de las clases medianamente educadas, aunque si sabían leer y escribir ya era suficiente para ingresar. Qué motivaba a los hombres actuar como bestias en busca de alcohol , prostitutas y violencia era un misterio. Mientras, los barrios bajos se iban tornando la antesala del infierno, como les gustaba decir a los gentlemen.


Me llamaba poderosamente la atención como de esta acequia mugrosa, hondo pozo de la degradación humana, saliera lo mejor del progreso. O lo mejor de la humanidad, como decían los ilustres visitantes que se paseaban admirando la ciudad y se iban en pocas horas a Londres.

La pregunta por la técnica

¿Puede la existencia humana reducirse a un cúmulo de acciones rutinarias. Un mundo donde hacemos siempre lo mismo, encontrándonos con personas detestables que nos esforzamos en tolerar para facilitar en entendimiento de algo que no sea mas que la repetición de hechos desordenados, incoherentes, dolorosos y fútiles?

the smiling cat and the domination problem

Muertos en el armario**

What I Came to Say *



Hay que buscarle una nueva vuelta al asunto. Tenemos que ser capaces, no de destruir o construir nuevamente, si no de una deconstrucción. Un desgrane de lo hecho, una análisis materialista e idealista al mismo tiempo de los objetos que componen eso de lo que hablamos ayer que no va a mediar mas entre nosotros.


Si logramos hacerlo, entenderemos que no era mas que alguna otra subjetividad. Una creación hecha para encontrarle sentido a muchas cosas que vemos y que necesitamos sentir, entender y confiar en. Como dice Fito en una canción, vivir atormentado de sentido, es la verdad mas pesada. Vivir sin sentido, algo que justifique nuestra acción es triste sin embargo.


Sabiendo, que lo nuestro no era mas que una construcción social que tenia una finalidad que le daba color a lo que compartíamos como cualesquiera dos personas, que los recursos de la esperanza se distribuyen de igual manera (hacemos lo que podemos con lo que hacen de nosotros). 


Así, cuando pase todo y ya no sienta nada voy a poder acordarme de lo tanto que significaste como significante.



* Raymond Williams. Leyendo las paginas de un marxista cultural en el otoño mas triste de los últimos 4 años.


** Mayo 2010

Rebelión de personajes de un cuento que nunca se escribió

Originalmente esta entrada iba a ser otra cosa. No creo haber pensado, por lo menos conscientemente escribir lo que salió. La idea era hablar sobre The Division Bell, ultimo disco de estudio de Floyd. La particularidad iba a ser High Hopes, ultimo tema del ultimo disco de la ultima banda antes del fin de la historia (FF*) de la música.

Salio esto:

Como si la vida tuviera la estructura de una narración-del punto A al B, de la introducción al desenlace- cuando lleguemos viejos nuestra vida no será mas que una narración de nuestros momentos. Será el nudo de la historia lo que teñirá el de color nuestros recuerdos.

Siento que estamos en eso. Que nuestro proceso de narración ya dio por sentada nuestras respectivas presentaciones. El narrador ya introdujo nuestro pasado y fue trazando finas lineas argumentativas que generaron puntos de interés en ambos. Esto es atrapante para los lectores.

Esas, parafraseando a Goethe y a Weber, afinidades electivas nos hicieron dar cuenta de la variedad de cosas en común que tenemos.

La historia contada puede resumirse en que los dos poseemos caracteristicas distintas que tienen un pasado común , lo que hace que haya atracción. Para darle un enfoque mas dramático se plantearon "dificultades" dadas por malos entendidos dispuestos con esa finalidad. Obviamente, nosotros mismos no sabemos como será el desenlace de la historia que nos tiene como protagonistas, pero ya hemos estado en otras , así que entendemos lo que puede llegar a pasar.

Decía entonces que aparecieron problemas. Están encarnados en actores secundarios que le dan drama a la historia. Estos segundos planos representan para nosotros un plano principal. Es decir que si EV es secundaria para la historia, para mi llega a representar un papel principal en mi propio mundo. La idea es que cada personaje sea para el otro, y para la historia global como una mamushka.

Tenemos un margen de elección al existir. Eso lo damos por sentado. Como creaciones del narrador somos su producto, pero influimos de una manera en él. Él nos da lo que somos en base a lo que nosotros hacemos de él. Asi que tenemos alguna chance de poder elegirnos y cambiar el curso de esta historia. Para eso tenemos que lograr romper con el rumbo planificado. Es decir, que esto pase de un juego de seducción a un acto concreto. Para eso vos y yo debemos tomar decisiones que nos lleven a eso sin saber que lo estamos haciendo. Debemos centrar nuestras acciones para generar consecuencias no buscadas que den con una rutina basada en lo que nosotros queremos y que en la historia aparezca como una interpretación causal. 

Creo cada vez mas que somos secundarios de alguna otra historia que se esta elaborando y me da miedo eso. Por ende, tenemos que acelerar el proceso. No vaya a ser que aparezcan otros personajes que , aunque nosotros no los veamos, sean mas necesarios para la complejidad y el argumento de la novela a los ojos del lector.

Por lo que yo veo estamos destinados a algo, pero no se bien todavía si somos el epicentro o no. Todo indicaría que sí, la novela hoy lleva tu nombre y el narrador esta empecinado en hacer que pase algo entro nosotros. Pero también somos testigos del cambio y el refrito que pasa por su cabeza. La semana pasada íbamos a ser otra cosa. Rescato que últimamente siempre somos los dos. Pero quizás eso se acabe. Sabemos lo poco constante que es y lo muy fácil que le entran nuevos personajes que reemplazan a los que se ahogan por ahí.

Te propongo algo. Hacé como si nosotros no nos quisiéramos. Odiame. Pensá que soy el peor compañero posible. Quizás eso despierte el sentido de la caridad del narrador, siempre predispuesto a las causas perdidas y nos haga estar juntos. Tampoco seas terminante, déjame siempre una puerta abierta. Eso va a hacer que naturalmente quiera ir por lo difícil, por lo que le gusta a medida que le cuesta. Es muy predecible cuando escribe.

Mientras duerme y no piensa en nosotros, veámonos. Besemos y creemos nuestro mundo paralelo donde nosotros seamos narradores y contemos historias donde seamos los protagonistas en plenitud. Viajemos por lugares que no se imaginaron, y sigamos dándonos besos en todos los lugares comunes de la mente humana. Pero tengamos en cuenta que si estamos juntos, nuestra historia va ser mejor que la que por ahora vienen contando con nosotros.

* Francis Fukuyama. Reemplazar ideología liberal por música floydeana y se cae de maduro que después de Floyd se termino la música.

Para los Arboles** - MPD 4

El paisaje del amanecer se imponía frente a ellos. Hombres grises, de mirada profunda contemplaban el sol como si este fuera a encender toda la vegetación. Uno de ellos dio vuelta sobre sus pasos cansado por el esfuerzo de contemplar directamente la luz.

Dos turistas, ajenos, contenían la desesperación de gritar al ver una secuencia jamas vista por ellos, el amanecer. En el horizonte no se veían edificios. No había nada y podían ver mas allá de la primera barrera de arboles del otro lado de la ruta. La majestuosidad contenía también un efecto negativo: la ausencia de todo lo que usaban como punto de referencia. Describir la noción de Nada es tarea mas ardua. La nada es, en definitiva, la ausencia de algo o de todo.

X permanecía mirando el amanecer. Ser arrepintió en un instante de no haber iniciado el viaje antes. Su acompañante por el contrario, dudaba de su capacidad para alejarse y permanecía anclado con el pensamiento. La falta de puntos de referencia visuales y sonoros es insoportable para muchos. Y ese era su caso.

La pared que separaba los sueños de la realidad en el mundo de X había cedido. Estaba libre y frente a una luz que lo llenaba de energía. Su contraparte sentía miedo. La incertidumbre hacia lo que estaba alrededor iba creciendo al no haber muros protectores. Era la mas absoluta exposición.

X notó la situación de su acompañante. Se vio reflejado en los ojos grises, grandes charcos de un liquido apagado. Pudo recordar su propio miedo. En su caso el amanecer activó la maquinaria interna, puso en marcha los engranajes que estaban cubiertos de oxido y bolsas de supermercado. La movilidad interna de su ser lo llevó a diferenciarse de su acompañante y un vacío se abrió entre ellos, mas simbólico que real, ya que estaban a pocos metros de distancia.

Así, los arboles que miraban suspendidos entre la tierra y las nubes pudieron comprobar lo que los mas antiguos decían, que no hay hombre que sea indiferente al amanecer. Rozaron sus ramas y , en un abrazo se fundieron acariciando las nubes, enterrando las raíces en la tierra y se dispusieron al sueño lento en medio de la pampa.

Cortazar - Corta azar - Cortar

"Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente puro, entristeciéndonos o aleccionándonos vicariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grandes los ojos, la verdadera cara se borra poco a poco como en las viejas fotos." Rayuela - Julio Cortazar

Otra dimension

Doce horas en un tren nocturno que pasa por el medio del campo bonaerense son difíciles de sobrellevar. Por suerte había aprendido hacia ya un tiempo que cuando la soledad aparece no hay que hacer nada, que sola como apareció, se va.

Es difícil poder contar algo del viaje. Creo que veía las estrellas porque me imaginaba que tenían que estar ahí, afuera, esperando a ser miradas por un pobre tipo que viajaba solo en un vagón a Bahía Blanca.

Desde que salimos de Buenos Aires no pude dormir. Algo encontré el sueño saliendo de Tornquist, pero fue pasajero y no sirvió de mucho. Al contrario, el mal descanso de ese microsueño hizo que añorara aun mas un sueño decente. Tuve que recurrir a un libro.

Uno de mis últimos asuntos en Buenos Aires fue rescatarme a mi mismo, de una manera simbólica. Fui a visitar a mi ex para pedirle que me devolviera mis cosas. Nunca había tenido el valor de hacerlo, supongo que por el miedo a confirmar lo que ya sabia, que estaba con otro. Es raro como uno se niega lo que sabe algunas veces. El hecho es que ese autorescate emocional, una especie de dignificación del genero masculino en desgracia, sirvió para que me fuera de la ciudad con paz interior. Y un libro en la mochila.

Nunca me gustó Borges. Cada vez que lo digo, quien esta presente me mira con gesto de desaprobación. Creo que me compre Ficciones para confirmarme que odio al tipo. No soporto esa forma de escribir que denota erudición constante. No soporto el gorilismo ni el virtuosismo suntuoso que le encuentro a Borges en cada linea. Sin embargo, un cuento, El Memorioso Funes, hizo que mi atención dejara de lado mi postura literaria. El Memorioso Funes trata sobre una persona, Funes, que tiene la facultad de recordarlo todo. Pero perdió la capacidad de hacer relaciones y conexiones simples. Es como una gran computadora que recuerda pero no siente. Así me sentía yo en ese tren.

La decisión de viajar a Bahía Blanca la tome porque siempre me gustó el puerto. Me acuerdo cuando iba con mi viejo a ver los trenes cargueros que llegaban al puerto y me gustaba caminar hasta donde terminaban las vías. Y ahí veía los barcos inmensos, el movimiento de gente y maquinas, tanto revuelo que contrastaba con lo bello del monótono movimiento del río.

Me voy a quedar unos días en Bahía para ver si puedo conseguir trabajo acá. Dicen que los bahienses no quieren mucho a los porteños, así que tendré otra mochila con la que cargar. En caso de que no pueda, tengo pensado cruzar a Patagones a probar suerte. Dicen que los viajes, son algo así como ritos de iniciación. Este, es el principio de una nueva historia.

Levrero

"A veces pienso que tendría que acostumbrar a mis visitas a reuniones con otra gente. Aunque creo que yo mismo no me acostumbraría. Si somos tres, y no dos, se pierde toda la profundidad. Es lógico. Y allí donde no hay profundidad me siento incomodo. Salvo con Chl, quien la mayoría de las veces produce una charla trivial. Lo hace deliberadamente, porque opina que no debo ser tan profundo todo el tiempo, que no hace bien. Tiene razón. Entonces me habla de trivialidades y yo la escucho atentamente, fascinado, porque ella me gusta mucho, haga lo que haga y diga lo que diga. Y también me pongo a hablar de cosas triviales, es un descanso. Claro que después debo meterme con algún programa complicado en la computadora, porque mi mente tambalea si no está metida en algo complicado. La mente es como una dentadura que necesita masticar todo el tiempo."


La Novela Luminosa, Mario Levrero

Test

Responda(se) de la manera mas honesta consigo mismo:

- ¿ Que siente al ver los colores de la naturaleza?

- ¿ Que siente al oír los pájaros cantar?

- ¿ Que siente cuando huele el aire los momentos previos a la lluvia?

- ¿ Que siente cuando una brisa lo despeina?

- ¿ Que siente cuando un bebe le sonríe?

- ¿ Que piensa cuando se despierta?

- ¿ Que siente al leer un libro que le gusta?

. ¿ Que seria si pudiera elegir?

- ¿ Hace cuanto que no se siente enamorado/a?

- ¿ Que diferencia nota con sus sueños de la niñez y su presente?

- ¿ Hay algo que le genera ganas de dejar todo lo otro por eso?

- ¿ Hace cuanto que no desea abrazar por el hecho simple de abrazar?

- ¿ Cuando fue la ultima vez que le hizo/le hicieron cosquillas?

- ¿ Tiene algún sueño utópico?

- ¿ Es feliz?

- ¿ Cuando fue la ultima vez que se rió a carcajadas?

- ¿ Cuando fue la ultima vez que lloró?

- ¿ Le gusta la palabra "revolución"?

- ¿ Le gusta la praxis "revolución"?

- ¿ Tiene miedo?

- ¿ Tiene algo real a que temerle?

- ¿ Canta bajo la ducha?

- ¿ Mueve el piecito cuando escucha música?

- ¿ Usted quiere o se deja querer?

- ¿ Cuando fue la ultima vez que uso la palabra "aburrido/a"?

- ¿ Cuando fue la ultima vez que tomó una decisión relevante para con su vida?

- ¿ Cuando fue la ultima vez que salio sin paraguas, se mojo y se sintió feliz?

- ¿ Cuantas veces por día dice las palabras "te amo"?

- ¿ Cuantas veces/mes  llora?

- ¿ Que cantidad de veces semanales recibe el cumplido "gordita/o , osito/a?

- ¿ A quien odia?

- ¿ A quien quiere?

- ¿ A quien ama?

- ¿ Sueña , hace o ninguna de las dos?

- ¿ Que piensa de usted mismo/a?

- ¿ Que le pareció este test?

El muro lee

¿Por qué tanto ruido? ¿ Por qué esos esfuerzos, esos arrebatos, esas ansiedades , esas miserias ? ¿ Por qué tal futilidad ha de representar un papel tan importante e introducir de continuo el trastorno y el desarreglo en la bien ordenada vida de los Hombres?

Metafisica del amor, Arthur Schopenhauer

Theres must be someway out of here (said the joker to the thieff)**

- Si, es así .-  Le decía mientra se miraban.

Ella bajó la vista a la botella de cerveza que estaba entre ambos.

- No sé, creo que uno nunca se pone a pensar en estas cosas. Es un momento, no se a partir de qué, pero en ese momento desapareció. No hay vuelta atrás. Intenté, pero no me pasa lo de antes. Por eso te digo que lo mejor es terminar acá.-, dijo él con el convencimiento que le otorgaban horas de meditación, horas en busca de las palabras justas que minimizaran el devastador desenlace de una temporada en el amor.

Ella no dijo mucho mas a partir de ese momento. Preguntó algunas veces si había otra, cosa que el desmintió molesto.

Después se abrazaron en un banco de una plaza que estaba cerca del bar donde se terminaba el mundo compartido. Los dos vivían mas o menos cerca. Se dio la angustiosa situación de la vuelta en el mismo colectivo. 

Él estaba del lado de la ventanilla y ella, triste, le agarraba la mano y le preguntaba por como seguirían las cosas, si lo podía llamar, si seguirían siendo amigos. El miraba por la ventana, y respondía. Extrañamente ambos se sentía libres. La sensación de haberse sacado un peso de encima para los dos.

Cuando llegaron a donde bajaba él; ella preguntó si podía pasar a buscar las cosas por la casa y de paso despedirse de su familia. El dijo que no, mas adelante se las llevaría.

La imagen de los dos quedó en mi retina. Los dos se miraban, como en esas escenas de las películas en donde el enamorado ve a su amante mientras el tren arranca y el corre por el andén. Así.

Seguí escuchando Bob Dylan, mientras ojeaba una revista y pensaba en lo que estaba viendo. A pesar de que siempre uno vuelve a enamorarse, y vuelve a ser feliz. Los momentos de ruptura no dejan de ser mas fuertes. Por lo menos lo sabia yo por mi experiencia. 

Me bajé al final del recorrido. Seguía pensando en como eran los momentos en los que simplemente te dicen con palabras adornadas que no te quieren mas. Que raro momento. Uno con el tiempo aprende a sentir cuando se acerca la temporada del abandono, pero nunca está del todo preparado para sobrellevarlo. Es como que te digan que Monzón te va a pegar, que te cubras. Pero el golpe te noquea aunque lleves protección  y Monzón ya no viva mas. Es inevitable.

Despues de comer, imaginaba como sería la noche para cada uno de ellos. Yo terminaba de cenar e iba seguir leyendo la revista que leía en el colectivo. Ella que estaría haciendo?. Quizás seguía llorando tratando de entender la multiplicidad de los por qués. Él tal vez estaba arreglando la salida del sábado por MSN o Facebook. Ambos ya se habrían borrado mutuamente de las redes sociales.

No podía dormir. Abrí el MSN y busque alguna chica con la que hablar. No había nadie conectado. Me levanté y escuché el sonido de mis propios pies yendo hacia la heladera. Mi pie izquierdo hacia un crujido al pisar. - Tengo que cambiar la lampara de la heladera y pintar las manchas de humedad-, dije en voz alta.

Fui a ver que tenía para leer. No mucho: Gente, Caras y Caretas, Barcelona. En la tele tampoco había nada, aunque eso no me llamaba la atención. En algún canal de deportes había un partido de la B de Italia. Lo vi hasta que termino. Los de azul habían perdido con los de rojo y la gente los escupía y les tiraba cosas. El ejemplo mas grande del triunfalismo que copa lo deportivo, pensé.

Eran las 4 de la mañana así que no dormí. Tampoco tomé la pastilla para forzar el sueño. En dos horas tenia que levantarme para ir a trabajar, así que seguí de largo.

En el colectivo yendo para el trabajo dormí algo, y también cruce la mirada y le sonreí a unas chicas que miraron para otro lado. Mis ojeras llegaban al piso. Llegue tarde y tuve que aguantar una charla con mi jefe, su mal humor y la mala cara de este y de mis compañeros que me decían que no valoraba al grupo. 

A la tarde volví leyendo una revista. Tomé un café y dormí unas horas así que tenia el suelo cambiado otra vez. No cené y me quede ordenando algo el departamento. Después vi unas películas en internet. 

** Escrito gracias a Bob Dylan y La Chica de la Luna, que me prestaron creatividad. Gracias APTRA

Rescatado del baúl de los recuerdos

Hasta donde llegan tus limites y empiezan los mios?
Quizás todo se viene abajo en un microsegundo
Cuando rozamos nuestros cuerpos

Piedras

Alguna vez te escribí un poema. Pero como la poesía no es lo mio quedó perdido por ahí. Quizás esté en esa vieja computadora que junta polvo por algún lado que ya ni me acuerdo. Tampoco  recuerdo qué te decía  pero había algo de una piedra y agua.


Hoy me levanté pensando en eso. Tenia una imagen de vos al atardecer, cerca una laguna, o un río tranquilo. Había pastos altos, verdes, que se nos metían por la botamanga de los pantalones. A vos te hacían cosquillas en las piernas. Después de charlar y abrazarnos un rato empezamos a hacer sapito con las piedras y vos me pedías que pensara un deseo.


También tengo la imagen de hacerte cosquillas, para que te pudieras reír y yo deleitarme con tu sonrisa mientras te revolcabas en el pasto. 


Son cosas que no se por qué vienen a mi en una mañana gris, lluviosa, como esos días que nos gustaba pasar durmiendo. Quizás la memoria guarde pequeños recuerdos sensoriales y al sentir un día asi, promueva una catarata de cosas que terminan derivando en vos. Por ahí funciona de esa manera. 

Revolución - La 40

Cansado de las promesas que no se cumplen, del destino que se anuncia a gritos pero no llega nunca, emprendí el viaje. Crucé la pampa, basta planicie donde la soledad es el placer de la propia perspectiva como dice Juan Filloy.


Al llegar a la 40 busqué el norte, pero no llegué nunca. Encontré refugio en un paraje desolado. Ahí el ruido de mis pisadas sobre la tierra seca espanta a las gallinas que se acercan curiosas a ver un objeto tan extraño como yo. 


También encontré a Don Hernán, que me cuenta que hasta hace pocos años venían con camionetas a comprar tierras a cambio de unos pocos caballos. 
Descubrí noches completamente en penumbra, donde para distinguir algo había que levantar la vista al cielo y ver las estrellas, millones de puntos luminosos que parecían estar al alcance de la mano pero cuya luz no llegaba a mis dedos. Nunca vi tantas juntas. 


El silencio y a oscuridad son una mala compañía. Descubrir el poderío de la soledad, la solemnidad de la naturaleza concentrada en un punto brillante en el horizonte era demasiado para mi. No tengo miedo en confesar que mas de una vez, sentado en la oscuridad lloré. No porque me sintiera solo, mas bien por la impotencia de haber tardado tanto en encontrar ese momento.


Al despertar reflexionaba y encontraba en el pasado algo bueno, quizás, de alguna manera que no entiendo bien, los recuerdos de ayer son lo mejor que me pasa hoy, porque los reinterpreto y los uso para diferenciar lo que era de lo que soy, donde estaba y donde estoy.


Don Hernán comparte el mate y anécdotas de su vida que en mis oídos suenan como algún relato mitológico, como si tuviera frente a Homero recitando los viajes de Ulises. Es mi parte de ciudad que mitifica las cotidaneidades de la vida mas allá del encierro. Parte que de todas formas estoy muy contento de dejar atrás.


Mañana va a ser un día muy importante. Con algunos pobladores vamos a empezar a hacer las paredes de una cooperativa. Queremos que sea un espacio para que todos enseñemos y a la vez aprendamos del otro y de nosotros mismos. 


Suena trillado,  parte de relatos de aspirantes a escritores, pero es la causa que estaba buscando. El verdadero sentido de algo por lo que luchar, algo que dé sentido a todo lo que hacemos. Finalmente me siento despierto y feliz todo el tiempo; fue tan fácil como salir a buscar lo que quería hacer. 

Apuntes arbitrarios

Uno de los temas periodísticos del día es el anuncio de ADEPA sobre la supuesta calamitosa situación de la libertad de prensa en el país.

Titulo principal en la tapa de La Nación y pequeño, aunque encuadrado en Clarín, revela una nueva embestida en cierre de campaña electoral de ADEPA contra el gobierno.

ADEPA es la Asociación que nuclea a las Empresas Periodísticas, no a periodistas, de la Argentina.

La mala relación con el gobierno viene la larga data. Ya en 2005 , durante la gestión de Nestor Kirchner, ADEPA estuvo en medio del conflicto Perfil-Fonteveccia contra el Estado por supuesta discriminación con la pauta oficial de publicidad.

ADEPA se ha visto perjudicada, de hecho manifestó publicas criticas al gobierno, por la investigación sobre el traspaso de Papel Prensa a Clarín , La Nación y La Razón durante la ultima dictadura militar.

Justamente este argumento, la “estatizacion de Papel Prensa”, es uno de los puntos que critica ADEPA manifestando que a traves de esta medida se busca controlar y cooptar a los medios. Para romper este argumento: desde 2010, el precio del papel para los medios, dejó de ser preferencial para Clarin y La Nacion y paso a ser el mismo para todos

“Signos de hostigamiento, represalias y persecuciones con el soporte del aparato estatal afectan la vigencia de la libertad de prensa en el país, advirtió ayer la Asociación de Entidades Periodísticas Argentinas (ADEPA) al analizar el escenario en el que se desenvolvió la tarea de los medios en el último año”, dice La Nación

A principios de año, una encuesta hecha a mas de 2000 periodistas revelo que el 80% de los profesionales de los medios destaca el nivel de libertad de expresión en la Argentina.

EL CELS, que criticó la postura del gobierno sobre el pedido de información a periodistas que escriben sobre economía, destacó el año pasado el nivel de libertad de prensa que había en al país, sobre todo a partir de la cancelación de calumnias e injurias como una forma de delito penal castigado con cárcel.

"En un muy crítico documento, elaborado por la Comisión de Libertad de Prensa e Información, la entidad, que reúne a más de 180 medios periodísticos de todo el país reclamó "más prensa libre para una sociedad más libre y voces plurales para una sociedad plural", sigue La Nación.

Aparentemente desconoce la aparición de nuevos diarios, algunos de ellos críticos hacia el gobierno.

Las notas de Clarin y La Nacion son copy paste del comunicado de ADEPA. Lo que indica lo sesgado de la información

Fuentes:


http://www.lanacion.com.ar/1412569-adepa-denuncio-represalias-a-la-prensa


http://tiempo.elargentino.com/notas/siete-de-cada-diez-periodistas-respaldan-ley-de-medios


http://www.clarin.com/politica/gobierno/ADEPA-alerta-ataques-Gobierno-medios_0_568143249.html


http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-175208-2011-08-24.html

Tras el horizonte fugitivo - MPD 3

Escribía de espaldas a la biblioteca. Los libros eran testigos de la pesadumbre que lo atormentaba por esos momentos. Era una situación extraña mezcla de las ganas de exteriorizar las sensaciones, una necesidad de hacerlo, con la imposibilidad de encontrar el lenguaje adecuado, para caer en la frustración.

A medida que escribía, los pensamientos se creaban y desaparecían mas rápido de lo que podía digitar y se perdían en algún punto extraño del inconsciente. Algunos le retornarían en forma de sueños los días venideros; otros ocultaban secretos en su propia y fugaz fertilidad.

El tema principal era el desamor, la dificultad que atravesaba después de mas de 35 años de frustraciones continuas que lo habían dejado con un hijo y varias ex que aun daban vueltas por los recovecos reales y también se transfiguraban como fantasmas en sus deseos.

Su aspecto, tal como su escribir, fue empeorando con los años. Algunos cigarrillos y un poco de vino eran el caldo de cultivo para historias y personajes sumidos en el monótono desastre de la realidad cotidiana . Caracteres generalmente tristes en búsqueda de relaciones amorosas que fracasan como en una dialéctica espiral desde sus fracasos originales. En sus historias no había redención.

Generalmente las situaciones eran las mismas, algún anhelo que reemplazaba en el horizonte lo que se había perdido, para después detenerse y quedarse inmóvil al contemplar ese oasis cada vez mas distante. Los nudos eran consecuencia de la búsqueda de placebos al no encontrar el remedio. Los desenlaces, macabros chistes del destino, unificaban en una escena la totalidad de los personajes en una situación extraña donde todos descubrían el esfuerzo impotente de cambiar lo hecho.

A pesar de la monotonía supo tener cierto éxito que le permitía vivir un presente sin sobresaltos. Una vida tranquila en la que se dedicaba parcialmente a escribir.

...Estas fechas recuerdan la caída de torres, noches de bastones que golpean a estudiantes, nacimientos de próceres. Sin embargo, a pesar de los intentos por olvidar, recuerdan también lo que nació de ti y de mi.

Decías que sin palabras, el día es mas triste; que la noche se vuelve absurda sin esa canción que nos unía en forma de verso.

Hoy puedo decir que estoy de acuerdo con eso. El desierto que apareció cuando se fueron tus palabras es difícil de llenar. La falta de tus acordes hizo que el silencio rompiera los cristales que encerraban todo aquello...

Pasaba por un momento en que quería ser Joyce, Faulkner o Turgeniev pero que no podía escribir mas de 5 lineas sin caer preso de sus propias contradicciones, dos fuerzas de igual magnitud que chocaban y desarrollaban la disputa por su personalidad.


 Escribía sobre las bondades del amor presente o sobre las calamidades del sentimiento pasado. Escribía para alejar fantasmas y atraer musas, había olvidado que lo hacia por el placer de escribir.

¿Es usted un/a enamorado/a crónico/a?

Esa es la pregunta que quizás se planteé alguna vez. Si usted es un ser insensible al amor detenga la lectura, ya que nunca podrá enamorarse. Usted es feliz ahora y lo será en en futuro. De hecho toda su vida transita sobre los aceitados rieles del conformismo sentimental. Usted conoce, va queriendo, descarta o profundiza. El enamorado crónico encuentra una especificidad, algo que llame su atención y se enamora. Accesa esa particularidad al Olimpo de su querer y construye sobre supuestos el porvenir. Imagina y sueña. 
Si usted es una persona , no importa el sexo, que tiende al enamoramiento crónico busca en cada esquina cruzar la mirada con alguien que posea la características que usted mas valora.


Vamos al ejemplo práctico:


X va sentado en el colectivo. El autobús para y sube un mujer vestida según los gustos de X. Físicamente representa lo que X considera atractivo. Tímidamente la escruta, intentando no ser visto por ella. Mira por la ventana y se hace el distraído mientras ojea un libro. La chica, pongamosle L, lo mira una veces mientras busca un asiento. Se sienta al lado de X y saca un libro. A esa altura, X esta concentrado en saber que lee ella. Ya no se acuerda que lee él. Ella, esta por terminar En Busca del Tiempo Perdido de Marcel Proust, en francés. X está enamorado.

La simple reunión de características elementales para X hace que esté enamorado. Pero no solo es sujeto a ese contexto itinerante.
Supongamos también que X y L tienen una conversación literaria y terminan cambiando  informaciones como mail o numero de teléfono. X siente que se casa con L. 


Pero...


En su periplo por la vida X pasea con su perro. Lo lleva a un parque que tiene cerca de su punto de residencia. M, tambien pasea un perro. X la vio un par de veces pero nunca penso en ella, realmente esta enamorado de L. Un dia M le pregunta si tiene un cigarrilo y el "no fumo" que emite X por respuesta es un punto de partida para una comunicación mas fluida. X descubre que M toma mate y toca el bajo en una banda punk. X esta enamorado.  


Además...


X tiene una rutina diaria que involucra varias actividades. N, esta presente en una de ellas. N, lleva las galletitas que mas le gustan a X. N, cocina y le convida a X. N hace chistes sobre el malhumor constante y el movimiento corporal de X en situaciones dadas, pero también elogia aspectos de la personalidad de X. X esta enamorado.


Si encaja con lo descrito no olvide que, después de todo,  es usted un sujeto perdido a mitad de camino en los tiempos que corren, que solo busca ser querido, que ese es el objetivo que guía su vida. Dios lo ayude.

Inestablestán

Clarín y La Nación del día de la fecha.
Para Clarín, el tema del día es la preocupación de círculos empresarios por la devaluación brasilera. Si bien es cierto que Brasil representa un destino muy importante para el sector industrial, no es el único país que mantiene lazos comerciales con Argentina que esta pasando por una crisis. De hecho, al tratarse de una crisis, o un principio de crisis del sistema financiero global no hay países ni políticas gubernamentales que puedan llegar a contener el avance. Sin embargo, existen paliativos como la incentivacion del consumo por parte del Estado (recuérdense heladeras para todos) o bien intervención estatal en la regulación de factores como el tipo de cambio. Políticas que el gobierno kirchenerista implementa, y guste o no, tiene el apoyo de la UIA.
Según informa Pagina 12 hoy también, agosto fue récord en exportaciones e importaciones, obteniendo superávit en la balanza comercial.
En letras rojas se destaca que el derrumbe mundial, mundo al que Argentina pertenece, afectó, justamente a Argentina. Esto es  un circulo vicioso del racionamiento.
Lo interesante aparece recién como una nota al margen: "Inedito pedido de datos de un juez a los diarios. Quieren nombre, dirección y teléfono  de quienes informan sobre la inflación que miden los privados." Al leer esto, pensé que vivía en algún Estado de la ex Unión Soviética y no me había dado cuenta de que el poder central intentaba controlar todo aspecto de mi vida. Sin embargo después me informé y llegue a la conclusión de que ese titulo es discutible. Primero, que un juez que tiene a cargo una causa producto de la denuncia en un tribunal no es parte de la KGB. Segundo, que si es en un marco jurídico el que compete, el gobierno central no es el que esta metido en una persecución contra la libertad de prensa. De hecho, la denuncia presentada por Guillermo Moreno hace referencia al lucro ilegitimo, enriquecimiento ilegitimo, especulación ilegitima (y demás sinónimos ilegítimos) que supuestamente algunas consultoras obtienen y esta en manos de un juez y del poder judicial determinar . Pienso que si yo fuera un dictador enviaría a los servicios secretos y no a un juez a buscar información que fácilmente puedo obtener. La causa no "es de Moreno" como se observa. La causa la tiene un juez, llegó a ella a través de una denuncia de Moreno.
Un dato: de arriba hacia abajo en la parte derecha se leen en diferentes noticias las palabras: exclusivo, polémico e insólito. Quizás (es muy probable) no tenga relevancia periodistica ninguna pero me hace acordar a las tapas de Barcelona.
La Nación, aparte de alegrarme el día haciéndome saber que además de glamour, Puerto Madero es arte, no hace eco del caos que se cierne sobre la Argentina por la situación brasilera(entonces no debe ser tan grave che). En cambio, titula "Piden la lista de periodistas que escriben sobre inflación". Suena mucho mas propio de un contexto dictatorial que el titulo de Clarin y además es inexacto. Lo que el juez está pidiendo es que los periodistas informen sus fuentes, no que se diga que periodistas. No es difícil saber que periodistas escriben sobre inflación. Basta con comprar el diario y ver la firma de las notas, o verlos en tele u oírlos en radio. Lo que se pretende es que se develen las fuentes. Antes de que se inunden los medios con gente que dice cosas al estilo de "ahora vienen por nosotros!", una consideración: las fuentes están protegidas por ley. Todo periodista tiene el derecho ( y obligación en caso de ser solicitada) de confidencialidad de su fuente, ni siquiera puede ser develado por orden judicial, seria anticonstitucional. Así que el panorama no es tan tan como lo manifiesta La Nación. No vivimos en Inestablestán.

Turismo - Te leo al revés

Figuras chinas en tazas de porcelana. Cuerpos que yacen despojados de envolturas y se vuelven visibles, transparentes al contacto de los dedos.
Un mausoleo de sensaciones que quedan para ser visitadas por los aventureros del mañana. La fosilización de los sentidos en el momento del placer máximo.
Una revisión y un recorrido por los mejores momentos de un programa de televisión. Del momento de máxima flotación al hundimiento en los canales navegables de tu cuerpo.

Sub Urbano

La casa era su lugar preferido para ir los fines de semana. Escaparse del traje del humo y las corbatas del estrés que recubrían el maniquí del éxito pretendido.
Junto al río, pescaba, leía , pensaba y sentía. Solo o en compañía de un perro, o de algún amor, se tendía por toda la playa, y cada respiración lo agrandaba y fusionaba su piel con arena, hojas y agua.
Atrás quedaban las obligaciones y las pesadeces con que tenia la responsabilidad de cargar.
Todo lejos, bien lejos de bufones amarillos de dudosa seducción, en una casa con diez pinos, al sur de la ciudad y al norte del amor.

Las formas elementales - MPD 2

- Yo entiendo lo que te pasa. Estas preso de la idea, de la necesidad por esa cosa que no podes tener. Pero acordate, a ver, tené un poco de memoria. ¿Te acordás cuando venias a buscarnos, desesperado ante la nueva situación de despojo, para vos incomprensible?. Ahí si nos necesitaste, te ayudamos a ver alternativas a tu estado, ¿te acordás?. Es triste que ahora nos pagues así, tirando todo por el balcón. A ver, hace memoria.-

-Si, bueno, tenes razón. Pasa que...

-No te confundas, somos todo menos razón. Acudiste a nosotros porque el sentimiento no te alcanzaba para digerirlo todo. Es mas, de ser por esa estupidez, serias otra cosa hoy. Y no me vengas con esa cosa de que es necesario pasar por todo lo que pasaste. Te quiso convencer de eso, de esa forma pasiva de subordinarse. En definitiva, de la mas absurda resignación y autocompasión. Rememorá, dale. Todos esos proyectos y cosas que desfilaban por tu cabeza. Si no fuera por nosotros, que te mostramos el camino del pragmatismo, ¿donde estarías ahora?. Seguramente flotando en las lagunas de la añoranza, perdido en un ensueño compartido.
Es injusto que te refieras a nosotros como negativos. No somos malos. Te mostramos lo que no querés ver, lo que negás. Puede ser que algunas veces, quizás, seamos algo negativos, pero lo hacemos por tu bien. Por nuestro propio bien, el equilibrio dentro tuyo.
Entenderás que te conocemos mejor de lo que crees. Pero no podemos obligarte. Nosotros planteamos el camino. Está en vos volver a ser, pero acordate el precio. Si, hubo momentos buenos pero... consecuencias. Acordate, dale. No te hagas el que no sabes. Dabas lastima antes de reconocernos como parte constitutiva. Eras un ente que asentía y estaba predestinado a la súplica. Nosotros te sacamos de ahí. Encontramos eso que llamas el fuego sagrado y pusimos bajo encierro temporal al hacedor de tanto desastre para nosotros.
Pero te confiaste, y nos dijiste que lo liberemos. Ahora mirate. Volviendo a degustar, pensando que esta vez las consecuencias serán otras. Ingenuo. Te podemos asegurar que si no seguís nuestro camino, vas a terminar como hace un tiempo. Y no estaremos tan dispuestos a solucionarte la existencia como la vez anterior. Verás, nosotros también nos desgastamos, perdemos la voluntad de actuar, tal como te pasa a vos. Pero nosotros no somos como aquel, que siempre vuelve dispuesto al sonreír temporal. Nosotros somos rencorosos, la memoria práctica. Y no olvidamos ni perdonamos bajo ningún punto de vista. No como vos, ni como ese. Débiles. Si les gusta chocarse contra la misma pared, adelante, háganlo. Pero sin yo, sin nosotros. Acordate que viviré más allá de la muerte y cantaré a tus oídos en todo momento, previniendo tu recaída, incluso cuando la vasta marejada me devuelva a la inmensa profundidad del mar de la conciencia y me convierta en algo que luches por entender.
La muerte no cambia nada, no lo pienses, sino las máscaras que cubren nuestros rostros. Siempre estaremos para cuidarnos de que cometas la misma estupidez. Te dejaremos tener momentos de lucidez que quizás consideres placenteros, pero resurgiremos para mostrarte con mayor frecuencia cada vez, lo equivocado que estas.