Camino por Buenos Aires. Libro en mano, mente en blanco. Camino por las calles de una ciudad que no me gusta. Camino por las calles y unos arboles me protegen de sol mientras pienso en cosas que no recuerdo. Las olvido en la lectura. Llevo el libro en la mano derecha. Lo voy leyendo para meterme dentro de esas ideas o que esas ideas entren dentro mio. Las letras en tinta marcadas me dicen cosas que me ayudan a pensar, mientras transeúntes caminan a la par mio, algunos en sentido contrario también.
No me gusta Buenos Aires. Solo para verla desde lejos está hecha la ciudad. Para sentir desde cerca prefiero el campo. El libro que voy leyendo mientras camino me abre paso entre la gente. Es un escudo, que interpongo entre el asfalto y yo. También entre los niveles de mi pensamiento. Solo pienso en el libro, en lo que leo, y el torbellino me sumerge mas. Mientras cae el atardecer, yo sigo caminando leyendo. Y siento.
Leo un párrafo y finalmente comprendo algo. Comprendo que lo que entiendo no son palabras, pero son cosas que sumadas son significativas. Adquieren otra forma al depositarse dentro mio. No son palabras. Es un pensamiento que tomó, toma, forma. También descubro que todo tiene que ver con eso que no son palabras.
Dejo de pensar. No son palabras, es el destino a donde conducen las mismas.
0 comentarios:
Publicar un comentario